Samstag, 11. November 2017

Thank you for your opinion

Ich, beim Arzt, das ist eigentlich immer irgendwie skurril-witzig. Schon allein, weil ich vegan esse. Aber manchmal ist es noch skurriler und witziger.

Seit 2 Monaten habe ich starke Schmerzen in der rechten Hand, vor allem nachts und morgens. Ich kann die Finger nicht gut beugen, nicht einmal eine Wasserflasche aufschrauben, alles blöder Mist. Im Laufe des Tages verflüchtigt sich das weitgehend, aber dennoch wollte ich etwas dagegen unternehmen.

Ich gehe zum Orthopäden, warte 3 Stunden (kein Termin), werde schließlich ins Untersuchungszimmer gerufen und nach 20 Sekunden Erklärung der Symptome mit einer Packung Ibu800 beschenkt. "Äh", sage ich, "und das bekämpft die Ursache?" - "Ich habe keine Ahnung, was die Ursache ist", sagt der Orthopäde entwaffnend ehrlich, "aber vielleicht hilft's ja. Ansonsten gehen Sie halt zum Neurologen."

Ich versuche es mit den Ibus. Die Schmerzen werden stärker. Ich sage 4 Konzerte ab, bei denen ich hätte Klavier spielen sollen, und ärgere mich mächtig. Dann gehe ich zum Neurologen - zum Glück für mich kennt jemand jemanden, der kurzfristig einen Termin für mich macht und eigentlich nur Musiker behandelt.
Er läßt mich in Ruhe erklären, dann dreht und drückt und schiebt er meine Arme in diverse Himmelsrichtungen, dann guckt er sich mein Handgelenk im Ultraschall an und juchzt regelrecht freudig, als er sagt: "Seeehr schöne Hände, wirklich seeeehr schöne Hände haben Sie! Kein Karpaltunnelsyndrom, im Gegenteil, die sehen aus wie gemalt! Und so gute Muskeln vom vielen Üben!"Dann erklärt er, ich sei insgesamt übermäßig schmerzempfindlich und verschreibt mir ein Neuroleptikum, das angeblich nach 10 Tagen wirken soll, indem es die Empfindlichkeit senkt; außerdem sagt er, ich solle mal vom Hausarzt Blut abnehmen und es auf rheumatische Faktoren untersuchen lassen.

Nach drei Wochen gebe ich auf und setze das Zeug wieder ab. Es hat mich dauermüde gemacht, emotional habe ich mich wie ein Wattebausch gefühlt und ich hatte permanent einen enormen Durst. An einem Dienstag in Braunschweig habe ich 3 Liter während der Probe getrunken und hatte immer noch das Gefühl, jemand hätte einen toten Hamster auf meiner Zunge abgelegt. Gut unterrichten und proben ist verdammt schwer, wenn man eine viel zu trockene Zunge kaum benutzen kann. Und die Hand? Unverändert.

Ich gehe zum Hausarzt. Damit das Blutabnehmen nichts kostet, entscheidet die Arzthelferin, mit mir gleich einen Ü-35-Check zu machen. (Ich fühle mich schrecklich dabei, weil es mich in so eine Altersscchublade steckt und weil an meinem inneren Horizont schon drohend die regelmäßige Darmkrebsvorsorge auftaucht.)
Sie komplimentiert mich auf eine Liege, auf der ich es mir halbfrei bequem machen soll, und klebt mir ein paar Saugnäpfe an den Körper. Offenbar gehört ein EKG bei uns alten Leuten standardmäßig dazu - ist ja auch besser, wenn man rechtzeitig gewarnt wird, daß es bald vorbei ist, damit man den Hund noch im Testament bedenken kann und dergleichen.

Ich bitte darum, daß bei den Blutwerten auch nach Vitaminen geschaut wird, da ich als Veganer ja B12 supplementiere. Der Arzt sieht das anders: "Also wenn Ihnen irgendwas nicht fehlen dürfte bei Ihrer Ernährung, dann sind das doch Vitamine!" Klasse, denke ich, mal ein Arzt ohne Vorurteile. "Ich würde eher davon ausgehen, daß Ihnen Eisen fehlt!" fährt er fort und ich revidiere meinen letzten Gedanken.

Als ich zur Auswertung 2 Tage später im Sprechzimmer sitze, sieht er mich ernst an.
"Machen Sie Ausdauersport?" fragt er. Ich zögere nur ganz kurz (Videospiele zählen vermutlich nicht), bevor ich den Kopf schüttle.
"Erstaunlich", meint er. "Sie haben einen total konstanten, starken Ruhepuls von 49. Sowas haben sonst nur Radsportler." Ich zucke mit den Schultern.

Dann sieht er mich noch ernster an.
"Und", frage ich extrafröhlich, "Im Blut alles in Ordnung?"
Er schüttelt den Kopf. "Nein, es ist durchaus nicht alles in Ordnung."

Ich gucke wohl ein bißchen erschrocken...


...jedenfalls setzt er gleich hinterher, es sei auch nichts Schlimmes, ich hätte kein Rheuma, aaaaaber - TADAAAA - er habe Recht gehabt, es sei so wie er befürchtet habe, ich hätte einen Eisenmangel! Ha!

Ich denke "Whaaat?!" Dann druckt er mir die Ergebnisse aus und markiert meinen eklatanten Eisenmangel mit einem orangen Textmarker.

43, steht da. Bei einem Mindestwert von 45.

"Dreiundvierzig, Alter, drei-und-vierzig?!" will ich rufen, aber ich mag meinen Arzt, deshalb nehme ich einfach die Liste entgegen



danke dem Arzt für das Rezept über ein Eisenpräparat und verspreche artig, es zu nehmen,


verlasse die Praxis, steige ins Auto und beginne laut zu lachen.

Bevor ich Veganer wurde, lag mein Eisenwert zwischen 6 und 8. Anders ausgedrückt: Mir geht's fantastisch, alles richtig gemacht.


Und meine Hand? ... Reden wir einfach nicht mehr drüber, vielleicht geht's ja davon weg.

Sonntag, 22. Oktober 2017

... und schreib ein Buch!

Wer hier regelmäßig liest, weiß es ja: Ich pendle nicht mehr nach Brandenburg. Ein Jahr lang haben der Cantus Vitalis und ich versucht, so etwas wie einen Status Quo aufrecht zu erhalten, indem ich alle 2 Wochen die Tour Alfeld-Eberswalde absolviert habe, zuletzt noch mit eingeschobenen Proben des TU-Chores und des Ensemble LaFolie auf dem Hin- bzw. Rückweg, während in den Wochen dazwischen alle vier Stimmen selbständig geprobt haben. Es war für beide Seiten sehr anstrengend, hat allerdings auch wirklich neues Potential in uns allen eröffnet. Dennoch - auf Dauer war das kein Zustand für einen Chor und einen Dirigenten. Ich brauche Zeit, in meinem neuen Zuhause Wurzeln zu schlagen. Und ein guter Chor braucht einen präsenten Chorleiter, der auch mal spontan sein kann und nicht erst 400 Kilometer fahren muß.

Also haben wir uns verabschiedet. Und wie wir uns verabschiedet haben! Wir hatten drei wunderschöne Konzerte an drei aufeinanderfolgenden Tagen; zwei Wochen später noch ein inoffizielles Konzert zum Geburtstag der Mutter eines unserer Chormitglieder und schließlich eine erweiterte Sommerparty-mit-Verabschiedung.






Ich habe so unglaublich viele gute Wünsche mit auf den Weg bekommen, daß ich noch immer, drei Monate später, total gerührt davon bin. Sie haben mir Mendelssohns "Denn er hat seinen Engeln befohlen" gesungen, im Gegenzug haben unser Stimmbildner (der ebenfalls gerade weggezogen ist) und ich dem Chor ein Abschiedsständchen gebracht; ich habe jedem eine Blume und eine Postkarte geschenkt, vom Chor gab es für mich eine Luxus-Kaffeemühle, eine riesige Tasse und ein Poloshirt mit den Unterschriften aller Mitglieder, und darüberhinaus haben viele noch das Bedürfnis gehabt, mir etwas Persönliches von sich mitzugeben - eine Karte, ein Buch (ich finde Hermann Hesse ganz toll und in Paper blanks bin ich auch total verschossen!), eine Orchidee, ein paar Ampelmännchen-Büroklammern... und die mir ins Ohr geflüsterte Aufforderung "...und schreib ein Buch!" von einer bloglesenden Sängerin.
💖
Nun, das würde ich gerne, wenn ich ehrlich bin, aber meine Gedanken dazu sind noch sehr unausgegoren.





Im September waren schließlich an zwei Tagen die Vordirigate der Interessenten und ich konnte allen zusehen. Das war so unglaublich interessant! Eigentlich sollte man öfter mal den Dirigenten wechseln, nur um zu sehen, wie man als Chor dann dieselben Dinge aus einer anderen Richtung angeht und wie viele faszinierende Sichtweisen es auf ein und dasselbe Stück geben kann. 

Ich glaube, mein Chorkind, das nun erwachsen wird und sich abnabelt, hat eine sehr gute Entscheidung über meine Nachfolge getroffen. Und das ist, wenn ich ehrlich bin, das Ausschlaggebende, das ich zu meiner inneren Beruhigung gebraucht habe. Ich denke, es wird in den nächsten Wochen und Monaten holprig, unvorhergesehen, ungewohnt, unbequem, für den Cantus Vitalis ebenso wie für seine neue Dirigentin, und wenn sich alle neu zusammengerüttelt haben, wird es ganz fantastisch werden.

Sonntag, 27. August 2017

Sommer in Brandenburg


Alle zwei Wochen war ich im Laufe der letzten 12 Monate in Brandenburg, zu Konzertzeiten auch öfter und länger. Das wird nun enden. Anfang September werde ich zum letzten Mal zum Cantus Vitalis fahren, weil die Vordirigieren für meine Nachfolge anstehen; danach gibt es keine Termine mehr in Brandenburg, denn auch meine Mitgliedschaft im Ensemble LaFolie habe ich wegen der zum Proben total unpraktikablen Entfernung niedergelegt.

Einerseits ist das sehr traurig und der regelmäßige Kontakt zu diesen vielen wunderbaren Menschen, mit denen ich dort arbeiten und musizieren durfte, wird mir sehr fehlen - das tut er jetzt schon. Andererseits nimmt es enorm viel Druck aus meinem Alltag. Wenn ich jetzt meinen Chor und meine Familie besuchen fahre, dann nicht abgehetzt nachts nach einer Probe in Niedersachsen und nur von einem Tag auf den anderen, sondern mit Ruhe, ein paar Tagen Zeit zum Genießen und vielleicht sogar mit Schatz, der ja jetzt auch nicht mehr in der Meisterschule ist.

Einen kleinen Vorgeschmack auf diese Ruhe hatte ich bereits Ende Juli, als ich wieder im Herrenwieser Vokalensemble singen durfte. Ich übernachtete bei meinen Eltern und nutzte jede freie Stunde, um mit dem Hund durch die wunderschöne Schorfheide zu laufen. Darum hier eine kleine Fotostrecke. (Klicken macht die Bilder groß)

Kuhweiden überall:


Im Gras versteckte Blüten:


Wildhimbeeren!


Schafgarbe:


Und Schafgarbe in Schafgarbe :)


Mohn macht für mich immer den Sommer perfekt - neben Kirschen natürlich.


Die Lichterfelder Störche:




Und natürlich meine Nele, die an heißen Tagen gerne Pfötchen und Bauch in den Oder-Havel-Kanal taucht und entgegen ihrer jahrelangen Erfahrung immer noch Vögel jagt:



Sonntag, 6. August 2017

Mit Stern!

Holgi hat sich einen Nagel eingefahren. Verdammt. Die blinkende Warnlampe, die auf Reifenprobleme hinweist und aussieht wie ein an den Füßen aufgehängter Bart Simpson -

Bart

Warnlampe

- kann natürlich nicht angehen, wenn ich am Mittwoch nur von der Wohnung zum Einkaufen und wieder zurück fahre. Nein, es muß auf der Autobahn sein, wenn man nach Brandenburg fährt, ein Klavier samt Ständer, Notenpult und Kabelzeug sowie eine Tasche mit doppelter Konzertkleidung hinten drin und es ein bißchen eilig hat. 

Eine Überprüfung des Luftdrucks ergibt, daß der Reifen hinten rechts nur halb so viel Luft hatte wie die anderen drei und wie er haben sollte, also rufe ich den ADAC. Der kommt nach einer Stunde, der Kollege ist ausgesprochen nett und fröhlich, sieht aus wie Ser Jorah 


und stellt mir beim Öffnen des Kofferraumes (wir suchten das Reserverad) die bösartigste Frage:
"Ach, Sie spielen Keyboard?"
"Grrrrmmmldasistkeinkeyboardgrrrrrr", knurre ich und hieve das Stage Piano heraus, damit er unter den Kofferraumboden gucken kann. 
"Ich spiele seit ein paar Jahren Saxophon", fährt er unbekümmert fort. ("Ha!", denke ich. "Klar! Das Keyboard unter den Blasinstrumenten.") "Und es macht auch Spaß, aber ich sage Ihnen, das Notenlesen ist die Hölle!" 
Mein Musikerstolz will ihm mitteilen, daß er wahrscheinlich unter diesen Umständen mit einem Keyboard keine Probleme hätte, selbst wenn er blind, taub und einarmig wäre, aber ich will ja schließlich, daß er Holgi verarztet, also stimme ich ihm einfach zu. Er findet einen Nagel im schlaffen Reifen und teilt mir mit, daß er selbst das nicht behandeln kann, aber keine 10 km entfernt in Salzgitter ein Reifenhändler wäre, der topfit sei. Deshalb würde er jetzt auch gar nicht den Reifen wechseln, sondern mich erstmal da hinschicken. 
Er pumpt den Hinterfuß auf weit über die gewünschte Bar-Zahl, damit ich es bis zum Reifenmann schaffe, wir schieben das Keyboard wieder rein und ich tuckere los.

Der Reifenmann sieht sich die Reifen an. Wenn es unkompliziert ist, sagt er, könne man innerhalb von 2 Stunden den Reifen reparieren. Ich warte 5 Minuten, dann werde ich in die Werkstatt gebeten, wo Holgi in der Luft hängt und man mir mitteilt, daß es leider nicht unkompliziert sei. Der Nagel wäre ja nicht das Problem. Aber die ganzen Steine, die nicht nur in diesem Reifen stecken und Löcher bis zum Reifengewebe geschlagen haben, die würden eine Reparatur unmöglich machen. Außerdem seien das noch die Originalreifen aus dem Herstellungsjahr, total abgefahren, und so wie die aussähen, sollte man mal die Achsen neu vermessen.

Och menno, denke ich. 

Holgi wird auf den Boden herabgelassen und ich öffne erneut den Kofferraum, um an das Reserverad zu kommen. "Oh", sagt der Mechaniker, "Sie spielen Klavier?" Meine ganze Sympathie fliegt ihm sofort zu. Er wechselt das Rad, teilt mir mit, daß ich damit maximal 80 km/h fahren dürfe und verabschiedet mich mit Handschlag.

Da ich an diesem Wochenende plus-minus 1000 Kilometer vor mir habe, kommt es unter keinen Umständen in Frage, diese Tour mit 80 km/h zu machen, und ich drehe um und fahre nach Hause. Schatz und ich verladen meine ganzen Konzertsachen in sein Auto, backen eine Trostpizza, ich bitte das Ensemble LaFolie, die Probe am nächsten Tag um 2 Stunden nach hinten zu verschieben, damit ich direkt hinkommen kann, ohne mitten in der Nacht los zu müssen, und gehe früh schlafen.

Am nächsten Morgen greife ich mir den Autoschlüssel meines Freundes, öffne die Garage und setze mich in sein Auto.

Das ist ein Mercedes. 

Also so ein richtiger Mercedes. 

Mit Stern.

Ich seufze, schiebe den Schlüssel, der gar nicht wie ein Schlüssel aussieht, in das Zündschloß, das auch nicht wie ein Zündschloß aussieht, verstelle Sitz und Spiegel und rolle das Auto vom Hof. 

Es ist riesig. Ich brauche bis Lamspringe, um mich an den Stern zu gewöhnen, der wie ein Fadenkreuz dauernd im Sichtfeld steht. In Rhüden entdecke ich ein kleines Rädchen rechts vom Sitz, mit dem man eine Lendenwirbelsäulenstütze in der Rückenlehne herausfahren kann. Das ist fantastisch! 
Auf der A7 spiele ich ein bißchen mit dem Tempomaten herum, aber ich lasse es schnell wieder sein, weil einfach unfassbar viel Verkehr ist. 
Als auf der A2 irgendwann das Schild auftaucht, das mich im Ursprungsland der Reformation willkommen heißt, beginne ich, mir Sorgen zu machen. Ich fahre schließlich nach Brandenburg - mit einem echt dicken Mercedes. Wenn meine Familie den sieht, schreien wahrscheinlich alle "Klassenverräter" und werfen mit faulem Obst, so wie es vermutlich Prinzessin Leia getan hätte, wäre Han Solo auf einmal mit dem Todesstern zur Arbeit gefahren.

Der Stadtverkehr in Berlin meint es ausnahmsweise mal gut mit mir und ich finde sogar einen Parkplatz nur 50 Meter vom Probenraum entfernt. Als wir hinterher Richtung S-Bahn schlendern und ich mich auf Höhe des Todessterns von den anderen verabschiede, sagt die zweite Geige lachend: "Also Anke! Veganerin und Blümchenwiesen-Mentalität, und dann das?"

Am nächsten Tag hole ich die Klarinette von der S-Bahn ab - wir sollen auf einer Hochzeit in Potsdam spielen und der Nahverkehr in Berlin ist derzeit unerträglich, also haben wir uns alle auf Autos verteilt. Sie steigt ein, ich fahre los, das Auto macht "bing, bing".

"Hm", sage ich, "ich glaube, es schimpft, weil Du nicht angeschnallt bist." - "Bin ich doch aber", sagt sie, und das Auto macht wieder "bing, bing", diesmal mit einer gewissen freundlichen Strenge. Ich entdecke eine Anzeige, die mir vorschlägt, die Handbremse zu lösen. Das verdammte Auto hat allerdings überhaupt keine Handbremse. Da, wo eine sein sollte, ist eine Armstütze, auf der die unglaublich männlichen Männer, die solche Autos fahren, ihre unglaublich männlichen rechten Arme ausruhen können, während sie lässig mit zwei Fingern der linken Hand lenken, den Tempomat in Zehnerschritten bis auf 240 hochjuckeln und alle paar Sekunden die Lichthupe betätigen.

Ich suche herum und finde etwas lustiges, an dem man ziehen kann, neben meinem linken Knie. Voilà, die Anzeige erlischt, das Auto ist zufrieden mit mir.
Ich biege um eine Kurve, da bewegen sich plötzlich die Scheibenwischer. "Argh!", rufe ich. "Ich habe nichts berührt! Das Auto macht Dinge einfach von alleine!"

Die Klarinette guckt mich sehr ruhig an. Die Scheibenwischer bewegen sich nicht mehr. "Ehrlich!" sage ich etwas jämmerlich und glaube, im Motorengeräusch ein leises, fieses Kichern zu erkennen.

Auf dem Weg nach Potsdam nieselt es sich ein. Die Scheibenwischer entscheiden selbst, wann sie wischen wollen, und mir ist es Recht, denn der Benz hat mehr Knöpfe und Hebel als ein einfaches Kaninchen wie ich bewältigen kann.

Wir spielen eine wunderschöne Hochzeit und anschließend mache ich mich wieder auf den Weg nach Hause. Diesmal habe ich mehr Spaß mit dem Tempomaten, denn die Autobahn ist fast leer. Als ich in Rhüden wieder auf die Landstraßen wechsle, fängt das Batmobil auch noch an, selbständig über Fernlicht oder normale Beleuchtung zu entscheiden. Ich teile meinem Freund via Sprachnachricht mit, daß dies eindeutig ein Männerauto sei - man muß sein Gehirn überhaupt nicht mehr selbst benutzen, fühlt sich dabei aber permanent wie der geilste Typ im Land. 

Morgen kriegt Holgi neue Reifen - ich bin erleichtert! Ich mag das einfach nicht, wenn Maschinen für mich denken. Es ist nicht so, daß es nicht auch tierisch Spaß gemacht hätte, mit dem Benz zu fahren, aber mein heimlicher Traum war nie, mal ein richtig schnelles, teures Auto zu fahren. Ich bin ein einfacher Mensch. Ich würde total gerne mal Traktor fahren. 


Freitag, 14. Juli 2017

Engelchen und Teufelchen

Es ist Freitag, der 9. Juni. Da am nächsten Tag der runde Geburtstag von Schwiegervaddern ansteht, haben meine Eltern sich auf den Weg von Brandenburg nach Niedersachsen gemacht, und nun sitzen fröhlich bei Kaffee und Kuchen sämtliche Elternteile sowie Schatz und ich zusammen.

Und es ist Traumkirche in Hildesheim. Einmal im Quartal ist in der Andreaskirche spät abends, von 22 - 23 Uhr, eine musikalisch-künstlerisch-dichterisch-spirituelle Veranstaltung zu irgendeinem Thema. Ich habe das Vergnügen, diesmal zum Thema 'Lieblingsmensch' dabei sein zu können; ganz konkret begleite ich Heidrun Heinke mit Schumannliedern und darf "You are the sunshine of my life" zum Abschluß singen.



Als ich in die Runde frage, ob nicht jemand Lust hätte, mitzukommen, sagt Schatz sofort "Iiiich muß weg" und löst sich in Luft auf, sein Vater macht "och..." und meine Eltern, die meinen Auftritten, wie klein auch immer sie sein mögen, eigentlich kaum je widerstehen können, brauchen tatsächlich 5 Minuten zur Entscheidungsfindung, denn 22 Uhr ist schließlich schon Schlafenszeit.

Am Ende belade ich Holgi mit Mutter, Schwiegermutter und Vater und wir zuckeln los. Die Veranstaltung ist kurzweilig, die Kirche sehr schön, die Pfarrerin, die den Abschlußtext spricht, unglaublich herzlich und witzig - ich fühle mich ein bißchen wie auf einem Poetry Slam - und alles in allem haben wir Spaß.

Kurz vor halb 12 in der Nacht, also quasi mitten in der gewaltsam unterdrückten elterlichen REM-Phase, machen wir uns auf den Rückweg. Mein Vater schlummert auf dem Beifahrersitz vor sich hin, von der Mütterbank hinten jedoch ist keinerlei Entspannung zu erwarten:
"Hier kannst Du schon blinken", diktiert die Schwiegermutter, für die ich ungeachtet der Tatsache, daß ich exakt diese Strecke jeden Montag zur Chorprobe fahre, ein fahrender Neuling im Landkreis bin.
"Uiuiui" macht meine Mutter leise in jeder Kurve und krallt sich an den Türgriff, obwohl ich selbst das Gefühl habe, Holgi liebevoll mit sanfter Hand um die Kurven zu schieben.
"Da müssen wir links!" - "Ooooohjeeee..." - "Und hier mußt Du aufpassen, hier steht ein fester Blitzer."

"Es ist wie mit Engelchen und Teufelchen auf der Schulter", sage ich leise zu Papa, "nur daß kein Engelchen dabei ist." Der Hauch eines Grinsens zeigt sich in seinem stoischen Gesicht.

"Kind!", schallt es von hinten.

Donnerstag, 6. Juli 2017

Butz!

Freitag Nacht, der TU-Chor Braunschweig und ich haben die Hauptprobe für unser Konzert am 4. Juli hinter uns gebracht, nun fahre ich gen Brandenburg, denn am Samstag soll ich mit dem Ensemble LaFolie auf einem Geburtstag spielen. Holgi (das Auto) und ich haben eine gemeinsame Wohlfühlgeschwindigkeit von 140-160 km/h; nachts eher 140. Es ist kurz vor 22.30 Uhr, wir rollen entspannt über die noch erstaunlich volle A2, hinter uns seit zehn Minuten derselbe Wagen, als es auf einmal BUTZ macht. 
BUTZ, sitzt uns der Hintermann hinten drin. 

In so einem Moment schießen einem die schrägsten Gedanken durch den Kopf. "Brennt nichts, rollen noch alle, mir geht es eigentlich ganz gut - dann kann ich ja einfach weiterfahren" war der schrägste. Nach 5 Sekunden nimmt mein Hirn den Betrieb wieder auf, setzt sämtliche Blinker in Gang und ich fahre rechts ran.

Aussteigen auf der Fahrerseite ist unmöglich, der Verkehr rauscht, als gäbe es in Berlin kostenlose Bananen. Ich klettere über den Schalthebel und ächze mich aus dem Wagen. Ab der Brustwirbelsäule aufwärts schreit mein Rücken um Beachtung. Ich humple zu dem Auto, das mich gerammt hat. Zwei Männer sitzen darin, alles ab der Rückbank ist mit Koffern, Taschen und Blumen gefüllt und das Kennzeichen ist polnisch. Scheiße, denke ich. Scheiße, kein Deutsch, scheiße, keine Versicherung, scheiße, zwei Leute, die sonstwas erzählen könnten, um mir die Verantwortung zuzuschieben - seit mich in Berlin mal ein Diplomat zerlegt hat, bin ich ein extrem gebranntes Kind.

Aber nein: der Beifahrer guckt wie ein verschrecktes Reh, der Fahrer radebrecht, ich solle die Polizei rufen, weil er nix deutsch. Mit Hilfe von viel Gebärdensprache animiere ich ihn, ein Warndreieck hervorzuzaubern. 

Ich rufe die Polizei an, die mich wegen des Verkehrslärms nicht versteht. Der Kollege und ich schreien einander eine Minute sinnlos an, dann lege ich entnervt auf, wackle zu Holgi, setze mich rein und probiere es nochmal. Die Polizistin, die jetzt dran ist, will ganz genau wissen, wo ich bin, und schickt mich ein Kilometerschild suchen. Sie wartet geduldig, während ich hundert Meter den Seitenstreifen entlangstapfe. Auf dem Rückweg fragt sie mich, ob Flüssigkeiten aus den Autos auslaufen. "Keine Ahnung", schreie ich gegen die an mir vorbeirollenden LKWs an, "ich gucke mal drunter, wenn ich wieder da bin." - "Das müßten Sie eigentlich auch riechen können", flötet die freundliche Dame. Ich raste ein bißchen aus. "Hörnse mal", brülle ich in mein Handy, "ich bin hier an der A! Zwei! Und hier ist verdammt! Viel! Los! Hier stinkt es zum Himmel vor Abgasen!"
Da es ohnehin so laut ist, daß ich schreien muß und sie nicht sehen kann, wie ich mir mit der Faust rhythmisch gegen die Stirn trommle, hält sie meinen Kommentar für witzig und lacht perlend. Dann sagt sie, ich solle hinter die Leitplanke gehen - "Gibt es nicht", knurre ich, was sie mit einem unbeschwerten "Ach so, naja, dann halt weiter weg" beantwortet, und fragt mich, ob mein Auto fahrtüchtig sei.

Jetzt mal ganz im Ernst: woher soll ich das wissen? Ich weiß doch nichtmal, wie ein Verbrennungsmotor eigentlich funktioniert. Und so, wie mein Rücken nach Liebe schreit, stellt sich mir eher die Frage, ob ich fahrtüchtig sei.

Dann stehen wir 20 Minuten einträchtig im Gras neben der Autobahn und starren die vorbeirasenden Fahrzeuge an, wie lethargische Rehe, die Brummi-TV gucken. Irgendwann kommen zwei Einsatzwagen, geleiten uns zur nächsten Tankstelle, nehmen unsere Daten auf und der polnische Kraftfahrer tut mir nicht nur den Gefallen, sofort reumütig seinen Sekundenschlaf einzugestehen, sondern hat auch noch eine gültige Zulassung. Das Versicherungsblabla dauert zwar jetzt etwas, aber es läuft.

Mein Rücken meckerte mich bis gestern täglich an, und daß ich doch einen kleinen Schreck bekommen habe, merkte ich an tagelanger Erschöpfung - aber auf der Positivseite sind Holgi scheinbar nur die Parksensoren aus dem Hintern gerutscht und meine Mutter will mich nicht mehr dauernd sehen. 👍🏼
Nicht, daß ich meine Mutter nicht mag - im Gegenteil. Aber dieses Wochenende sind die letzten offiziellen Konzerte, die ich mit dem Cantus Vitalis habe, bevor ich zum September den Chor abgebe, und ein bißchen schwermütig wurde sie da schon, weil ich nicht mehr alle 2 Wochen kommen werde. Aber nun will sie mir die Fahrerei ersparen, was uns beiden den Abschied erleichtert.

Und wenn mich etwas wirklich trösten konnte: das Konzert mit dem Hochschulchor war traumhaft. Aber dazu ein andermal mehr.

Donnerstag, 22. Juni 2017

Und aus der Tiefe wird das Bier aufsteigen

Heute im Briefkasten: das Schlechteste aus allen Welten. Eine gratis BILD mit beigefügter Einladung zum Zeugen-Jehovas-Kongress. Ich muß an Marc Uwe Kling und das Känguru denken, als ich beides mit spitzen Fingern zum Papiermüll trage, und in meinem dröhnt eine Stimme prophetisch:

DAS BIER WIRD KOMMEN!

Das Konzert am Sonntag hat übrigens großen Spaß gemacht und mir zu einer Lektion über mich selbst sowie einem wunderschönen Blumenstrauß verholfen.

 

Mittwoch, 14. Juni 2017

Konzert am Sonntag: On the road

Dazu muß ich eigentlich gar nichts weiter schreiben, außer: das wird mein erstes Konzert mit dem Ö-Chor und ich bin SEHR gespannt. :)


Montag, 29. Mai 2017

Der Sir - ein weiterer Abschied

Ich bin überhaupt kein Fan von Kleintieren. Schon gar nicht in Wohnungen. Und schon gar nicht alleine. Ich bin ein Fan von Hunden - großen, tollpatschigen Hunden. Sie müssen nicht übermäßig gut erzogen sein, um mein Herz zu gewinnen. Mir ist egal, ob jemand eine moddrige Tatze auf meine weiße Hose legt, wenn er mich dabei glücklich anhechelt.

Folgerichtig hatte ich einen Labrador, als ich 26 war. Felix war schon 3,5 Jahre alt, aus dem Tierschutz (Retriever in Not, ein prima Verein) und hat mein Leben sehr zum Besseren umgekrempelt. Mit Felix war kein Tag langweilig, kein Abend einsam und kein Essen sicher. Als er drei Jahre später starb (ich hatte ihn schon recht krank bekommen), brach für mich eine Welt zusammen. Ich habe wochenlang Mario Cart gespielt, um mich abzulenken. Meine Schwester, die ganz toll töpfern kann, hat ihm einen Latschen getöpfert (Felix brachte mir immer die Schuhe, wenn er meinte, es sei Zeit für einen Spaziergang), der noch immer auf seinem Grab steht und jedes Jahr liebevoll von meinem Vater mit einem Stiefmütterchen im Topf geschmückt wird. Mein Vater hat im Februar sein Grab in gefrorener Erde ausgehoben und gemeinsam haben wir es wieder zugeschaufelt.

Ich habe zu Felix' Andenken damals eine Webseite gebaut - ca. 1 Jahr später, als ich wieder Bilder und Filme von ihm sehen konnte, ohne zum Wasserwerfer zu werden.

Der Napfsauger

Danach ging einiges schief in meinem Leben, anderes entwickelte sich gut, und insgesamt war es einfach bis heute unmöglich, mir wieder einen Hund zuzulegen.
Allerdings liebe ich Tiere. Genaugenommen mag ich die meisten Tiere mehr als die meisten Menschen. Deshalb hat es mich in den Jahren nach Felix' Tod immer wieder an besonders doofen Tagen getröstet, eine Stunde in einer Zoohandlung zu verbringen. Ich habe Kaninchen und Meerschweinchen angeguckt, Fische, Vögel, Hundespielzeug, das hat mich einfach getröstet. (Ja, ich weiß, das hört sich etwas seltsam an.)
Meine Eltern legten sich einen Hund zu, den ich als die würdige Nachfolgerin von Felix betrachte, zumindest, was das Fressverhalten und die Klopsigkeit angeht. Wollte ich also einen Hund Gassi führen, konnte ich das jederzeit.

Und dann kam der Tag, als es mal wieder beruflich einen totalen Tiefpunkt gab, und ich in Eberswalde in eine winzige Zoohandlung ging, wo ich früher immer das Hundefutter gekauft hatte. Ich sah mich nur um, wie immer, doch diesmal kam die Verkäuferin angeschossen und sagte: "Ich habe hinten noch ein Kaninchen. Wollen Sie das mal sehen?" Warum nicht, dachte ich. Häschen sind ja ganz okay.

Im Hinterraum war nichts außer einem Kaninchengehege in Hüfthöhe, das vielleicht einen Quadratmeter groß war. Darin saß ein echt kleines Kaninchen. Die Verkäuferin öffnete das Gehege, nahm den Hasen raus und setzte ihn mir auf den Arm. Davon waren wir beide nicht so richtig begeistert - der Hase nicht und ich auch nicht.

Ich setzte ihn also auf den Fußboden, er hoppelte ein wenig verwirrt herum und die Verkäuferin flötete "Sehen Sie, er ist ganz zutraulich!" - "Ähä", machte ich skeptisch-bestätigend. Ich hatte keine Ahnung von Hasen, vielleicht galt es ja schon als zutraulich, wenn er nicht mit 180 Sachen abhaut.

Und dann legte die Zooladenfrau los: "Wissen Sie, er ist jetzt vier Monate alt, und niemand will ihn haben. Wenn er bis nächste Woche nicht hier weg ist, kommt er in den Zoo, sagt der Ladenbesitzer - und zwar als Futter!" Ich guckte sie schockiert an.
"Und mein Freund", fuhr sie fort, "der ist schon ganz entnervt, weil ich immer die ganzen Tiere mit nach Hause nehme, die niemand haben will. Bitte, wollen Sie ihn nicht nehmen? Die komplette Grundausstattung dafür habe ich schon privat gekauft, die schenke ich Ihnen dazu, wenn der Kleine nur nicht verfüttert wird."

So kam ich statt zum erträumten Riesenhund zu einem Zwergkaninchen.

Ich nannte den Hasen Sir Malachy, weil ich im Jahr vorher in Nordirland die Kirche von Saint Malachy in Bangor besucht hatte und der Kleine in seinem weißen Fell ein braunes Kreuz auf dem Rücken hatte und darüberhinaus das würdevolle Verhalten eines Adligen an den Tag legte.

In der ersten Woche verließ er die Transportbox nicht. Er war völlig verschreckt.

In der zweiten Woche baute ich ihm ein Rundgehege aus Metallgittern, die man zusammenstecken konnte. Er war mäßig begeistert.

Nach einem Vierteljahr wurde er kastriert, eine für uns beide traumatische Erfahrung. Als ich ihn abholen kam, lag er reglos auf dem noch blutigen OP-Tisch

 der nicht sehr hygienisch wirkenden Praxis und die Tierärztin stubste ihn zweimal an mit den Worten "lebt der noch?", um mir dann auf meinen fassungslosen Blick hin zu erklären, er hätte am Anfang gezuckt, so daß sie nachnarkotisiert hätte. Dann streckte sie ihre im blutigen Handschuh steckende Hand nach meinem Geld aus. Gruselige Frau, sehr gruselig.

Nach und nach lernten wir einander kennen. Sirchen war immer top frisiert:




Er war ein ausgesprochen entspannter, chilliger Typ, außer natürlich wenn der Staubsauger kam.


Im Laufe der Monate stellte ich sein Futter komplett auf ausschließlich Grünzeug um



und verwandelte meine Wohnung in ein Häschenparadies. Mein PC-Kabel verlief in Hüfthöhe (schmeckt, schmeckt, schmeckt), die Hälfte der riesigen Wohnküche wurde durch die Hasengitter abgeteilt, die kurzerhand auseinandergesteckt und quer durch die Wohnung gezogen wurden, ich kaufte Spielzeug und Heu und eine nie funktionierende Tränke.

Irgendwann lernte ich meinen Freund kennen. Ich glaube, ich erwähnte schonmal, daß er riesig ist und der Sir winzig war - und es war Liebe auf den ersten Blick. Er hat nicht verstanden, warum jemand ein Kaninchen braucht, aber mein Gott, das habe ich ja selbst nicht verstanden, bis der Sir gerettet wurde.

Da ich beruflich oft 14, 16 Stunden unterwegs war, war der Sir oft alleine, und so sahen wir schnell zu, daß er Gesellschaft bekommt. Mein Freund und ich fuhren mehrmals ins Tierheim Berlin, wo wir sehr kompetent beraten wurden, und holten schließlich eine Freundin für den Sir.


Lady Margery. Die Lady war zu Beginn eine echte Herausforderung für den Sir - offenbar hatte er nicht sehr unter dem Alleinsein gelitten, litt jetzt aber sehr wohl darunter, daß "die alte Hexe", wie mein Freund sie nennt, ihn herumscheuchte. Egal, wohin sich der Sir setzte, die Lady fläzte sich breit vor ihn und wünschte zu kuscheln.


Möhrchen hatte er auch nicht mehr für sich alleine, und wenn Madame aufgegessen hatte, stubste und boxte sie ihn solange, bis er ihr unter den Hocker folgte - ihr war völlig wurscht, ob der Sir vielleicht noch essen wollte.


Das kann einen Mann fertigmachen.


Aber schließlich gewöhnten sie sich auch aneinander, paßten aufeinander auf, warnten sich gegenseitig mit Klopfen, wenn ich mal wieder unerlaubt die Kiste saubermachen wollte und teilten sich ihre Snacks. Die Tapete zum Beispiel.


Wir drei zogen letzten Spätsommer zum weltbesten Freund, wo wir alle viel Liebe und viel Platz in der neuen Wohnung bekamen - diesmal wurde nur eine kleine Ecke des Hasenzimmers abgetrennt, und zwar nicht etwa für die Kaninchen, sondern für mich und meinen Schreibtisch.


Gestern hatte der Sir keinen Appetit. Mein Freund, der wieder zur Meisterschule mußte, wollte sich mit einem Leckerchen verabschieden, und der Sir hat es nicht genommen. Sofort gingen in mir sämtliche mütterlichen Alarmglocken los. Der Sir frißt nicht! Wir probierten es etwas später nochmal, und wieder fraß er nicht. Da er jedoch Wasser trank, dachten wir, vielleicht hat er nur eine etwas schwere Verdauung oder so. Sollte es heute immer noch so sein, wollte ich mit ihm zum Tierarzt.

Doch als ich heute früh ins Hasenzimmer kam, war er schon tot. Maggie hat das noch nicht richtig verstanden, sie ist wie immer, gottseidank auch scheinbar völlig gesund. Andererseits war der Sir das auch. Nun sieht er sich bestimmt neugierig auf der großen, ewigen Hasenwiese um.




Ich vermisse ihn.

Freitag, 19. Mai 2017

Der Captain

Jetzt, wo mein Freund die Meisterschule absolviert und ich unter der Woche lange Abende alleine verbringen muß, kann ich Dinge tun, die wir gemeinsam nie tun würden.

Ich gucke Star Trek.

Ich liebe Star Trek. Die drölfzig verschiedenen "Außerirdischen", die alle Humanoide mit unterschiedlichen lustigen Stirnformen sind. Die knappen Röckchen der weiblichen Offiziere (wer kennt ihn nicht, den Armee-Mini). Der Drang von Gene Roddenberry, durch eine in der Zukunft angesiedelte Geschichte dem Publikum der Gegenwart eine sanfte Lektion in Würde und Menschlichkeit zu erteilen.

Und als ich mich so im Laufe der Monate durch alle Staffeln von Raumschiff Voyager arbeite, passiert in Staffel 5, Episode 5 folgendes: Captain Catherine Janeway und Commander Chakotay essen gemeinsam zu Abend. 
(Mythenmetz'sche Abschweifung: ich beneide den Captain. Chakotay ist alles, was ein Mann sein muß, in Personalunion. Er ist ein Rebell, doch trägt eine Uniform; er ist emotional, aber vernünftig; er ist Pazifist und boxt in seiner Freizeit; er ist ein Indianer auf einem Raumschiff um Himmels Willen - wer würde da nicht knieweich? Und dann sieht er auch noch gut aus.)
Der Captain jedenfalls liebt klassische Musik. In irgendeiner Folge wird sie regelrecht damit gefoltert, daß gemeine Außerirdische mit lustiger Stirn andauernd ihr Raumschiff inspizieren und Plätscherklassik aus der persönlichen Datenbank des Captains volle Dröhnung durch das Schiff schallen lassen. In dieser Folge hier aber, als sie ein Abendessen mit dem perfekten Mann einnehmen darf, was hört sie da? - Brahms. 😇 Das Intermezzo Opus 117 Nr 1 in Es-Dur, das ich sehr liebe. Hier eine Aufnahme mit Glenn Gould, einem Mann, der sich Zeit zu lassen versteht.



Wer das gegenchecken möchte, muß sich übrigens die Folge ansehen; ich habe keinen Hinweis darauf in irgendeiner Datenbank gefunden.

Montag, 8. Mai 2017

Mein Vater und Mein Brahms

Zu meinen guten Freunden gehört der Mann, mit dem ich früher verheiratet war. Dieser war letzte Woche zu Besuch. Er hatte kurz vorher in sehr kleinem Rahmen erneut standesamtlich geheiratet und sich dann ein paar Tage Urlaub genommen, den die beiden im VW-Bus mit Klappmatratze durch Deutschland fahrend verbrachten.

Mittwoch landeten sie bei mir; wir gingen ins Kino, kochten am Abend, lassen uns am nächsten Morgen Zeit beim Frühstück und kommen im Gespräch auf die noch ausstehende kirchliche Trauung. Diese ist in einer Dorfkirche geplant, in der es zwar eine frisch restaurierte Orgel gibt, aber keinen Organisten. Ob ich spielen wolle, fragen sie. Es gäbe auch ein Klavier in der Kirche, aber wo die Orgel schonmal so gut in Schuß sei...
"Ach herrje", sage ich. Ich habe einige Zeit Gottesdienste, Hochzeiten und Beerdigungen gespielt, aber nur, weil der Organistenmangel in Brandenburg so groß ist - ich komme sowas von vom Klavier. Ich kann nicht mit den Füßen. Und dann hätte man die tolle Orgel ohne richtigen Bass, das wäre doch auch schade.
Wir überlegen ein bißchen.
"Ich kann Papa fragen", sage ich. Papa spielt seit 20 Jahren Orgel in seinem Dorf, und anders als ich hat er das Instrument geübt. Also rufen wir Papa an. Papa sagt zu und scheint sich ehrlich zu freuen, daß er gefragt wurde. Und er läßt sich nicht nehmen, dem Paar zur frisch geschlossenen Ehe zu gratulieren; mit der ganzen ihm zur Verfügung stehenden Herzlichkeit sagt er: "Ich wünsche Euch alles Gute, und daß das was für's Leben ist - irgendwann muß es ja mal klappen!"

"Irgendwann muß es ja mal klappen" wünscht mein Vater sich auch ab und an selbst, wenn er mir mal wieder hilft, meine Unterlagen zu sortieren. Oder erstmal zu finden. 

Mein Brahms (aus: Karl Geiringer 'Johannes Brahms - Sein Leben und Schaffen')

Brahms' Ordnungsliebe macht vor der eigenen Person Halt. [...] Der minutiösen Ordnungsliebe in allem, was mit Kunst mittelbar oder unmittelbar zusammenhängt, steht eben auf der anderen Seite eine gewisse Lässigkeit und Gleichgültigkeit in Dingen des Alltags gegenüber.

(Nimm dies, Papa!)

Samstag, 29. April 2017

Konzerttipp: Symphonische Walpurgisnacht

Wer an diesem Wochenende gerne klassisch musikalisch unterhalten werden möchte, dem empfehle ich, morgen oder übermorgen eines der beiden Konzerte der SingAkademie Niedersachsen zu besuchen.
Morgen, am Sonntag, ist das Konzert um 20 Uhr in der Kaiserpfalz in Goslar.
Montag 18 Uhr in Mandelsloh in der St Osdag Kirche.

Es singt die SAN, begleitet vom Jungen Philharmonischen Orchester Niedersachsen, einen Frühlingsgruß von Niels Gade und - hier der besondere Grund für meine Empfehlung - 8 Liebesliederwalzer von Brahms. Darüberhinaus gibt es Hörenswertes von Mozart, Johann Strauss und Rautavaara.

Freitag, 14. April 2017

Frühlingsstimmen

Jeder Walzer von Strauß sei ihm lieber als eine Oper von Wagner, soll Brahms gesagt haben. Ich nehme an, das liegt nicht nur, vielleicht nicht einmal hauptsächlich, in musikalischen Geschmacksunterschieden begründet, sondern auch und vor allem in derArt und Weise, wie Richard Wagner sich wieder und wieder abfällig über Künstlerkollegen und besonders Brahms äußerte, den er als "Bänkelsänger" bezeichnete.
Brahms hatte ein aufrichtiges Interesse an Wagners Musik, fuhr zu mehreren Aufführungen nach Bayreuth, empfahl Wagner sogar an Dirigenten weiter und wenn er Kritik an Wagners Stücken übte, so im engen privaten Rahmen. Als die Situation zwischen Wagnerianern und Brahmsianern - ja, das erscheint fast wie ein gepflegter High Class Bandenkrieg - jedoch zunehmend persönlich wurde, rief Brahms einmal entnervt, was Wagner denn nur wolle, er würde diesem ja nicht einmal in die Quere kommen, da er selbst keine Opern schriebe.

Ich muß zugeben, meine Privatmeinung über Wagner ist schlecht, seit ich in der 11. Klasse mal ein Referat über ihn halten mußte und bei jeder Seite, die ich über sein Leben las, dachte: 'Boah, was für ein Widerling!' Nichtsdestotrotz gehört der Tristan zum Großartigsten, das die Musikgeschichte zu bieten hat; ich liebe diese Oper. 

Trotzdem... Hier ist ein Walzer von Strauß. 😊 Einfach, weil ich den am Mittwoch korrepetieren dürfte für die großartige  Martina Nawrath



Montag, 3. April 2017

Neu hier: mein Brahms

Es ist der dritte April 1897, heute vor 120 Jahren. Um 8.30 am Morgen stirbt Johannes Brahms, relativ friedlich einschlafend, in seiner Wohnung in Wien. "Der Wein ist gut", sollen seine letzten Worte gewesen sein, denn alte Freunde von ihm, die Familie Deichmann, hatten ihm, dem schwer an Leberkrebs erkrankten, der seine Krankheit nie wahrhaben wollte ("Ich werde nicht gern an den Körper erinnert und wäre vielleicht gar schließlich vor lauter Verdrießlichkeit in Ischl sitzen geblieben" schrieb er nach einer verordneten Kur), einen Rheinwein geschickt.

Dvorak, Simrock, Mandyczewski und andere Zeitgenossen trugen die Trauerfackeln beim Begräbnis, ganz wie bei Beethoven gab es keine Familie hinter dem Sarg, wohl aber einen langen Zug von guten Freunden, Schülern, Kollegen und Bewunderern.
Aus Cambridge, Paris und etlichen anderen Städten erscheinen Vertreter, um Brahms' Beisetzung beizuwohnen. In seiner Heimatstadt Hamburg werden zur Stunde der Beerdigung auf allen Schiffen die Flaggen auf Halbmast gesenkt.

Monate vorher schrieb er sein letztes Werk, die elf Choralvorspiele für Orgel. Damit sind die letzten Noten aus seiner Hand die Fantasie über den Choral "O Welt, ich muß dich lassen". Ob das Absicht war?

Wer mich kennt, weiß, daß Brahms für mich jemand ganz besonderes ist. Darum möchte ich seinen heutigen Todestag zum Anlass nehmen, meinem Blog ein neues Feature hinzuzufügen: ab sofort gibt es hier Mein Brahms, einmal pro Woche. Das ist entweder ein Zitat von oder über ihn, ein Musikbeispiel oder eine kleine Geschichte.



Dienstag, 14. März 2017

Frühling

Es wird Frühling, unaufhaltsam. Morgens wecken mich begeistert zwitschernde Vögel, immer wieder hört man Kraniche schreien, letzte Woche habe ich eine riesige Gruppe Schwäne, bestimmt 40-50 Stück, in einem Feld sitzen sehen (ob die wohl einfach die Sonne oder die warme Erde unter dem Bürzel genossen haben?) und am Freitag brummte die erste Hummel des Jahres quer an mir vorbei.

Am Samstag habe ich an einre folkloristische Tradition Niedersachsens teilgenommen. Freitag Abend war ein Freund meines Freundes bei uns zu Besuch, ich habe gekocht, wir haben die halbe Nacht gequatscht, und nach dem 2. Glas höherpronzentigen Alkohols sagte er: "Morgen ist Braunkohlwanderung - kommt doch mit!" 

Vor einem Jahr wußte ich noch gar nicht, was eine Braunkohlwanderung ist. Ich habe mir lustige Sachen darunter vorgestellt. Kleine, wandernde Kohlköpfe. Leute, die barfuß durch winterliche Kohlfelder rennen. Menschenmassen mit Picknickkörben. Ich hatte kei ne Ahnung. Braunkohlwanderung bedeutet: Leute treffen sich, Leute wandern, Leute rasten, Leute trinken.

In unserem Fall wurde Punkt 2 - Leute wandern - leider auf das Nötigste reduziert (wir brauchten 3 Stunden für 7, in Worten: sieben Kilometer), aber ein bißchen schöne Landschaft haben wir auch mitgekriegt und Lust auf mehr. Also mehr von Punkt 2.



In dieser Jahreszeit fahre ich immer etwas langsamer Auto, damit ich mehr Zeit habe, die schönen Anblicke aufzusaugen. Ich habe mir eine billige Kamera für in-die-Windschutzscheibe gekauft und werde demnächst mal probieren, wie sich das Leinebergland damit festhalten läßt. Die passende Hintergrundmucke ist schon fertig, dank einer Launchpad-App, die ich gerade für mich entdecke. :D


Vorher jedoch wird Donald, mein knallroter Opel Combo Erdgas, gegen einen etwas kleineren Škoda eingetauscht. Einfach wegen Erdgas. Jedes Mal zum Tanken 30 km hinfahren zu müssen, auf jeder Tour nach Brandenburg 2 Tankstops zu brauchen und nach jedem Tanken schon zu rechnen, wie weit ich damit ungefähr reiche, ist einfach doof.
Morgen wird der Škoda (er heißt übrigens Holgi) auch gleich mit Hundeduft bedacht, ich bin nämlich mittags zum Gassigehen verabredet. :)

Sonntag, 5. März 2017

Polychorigamie

"Was", fragte mich Heidrun neulich erschrocken, "Du hast mehr als einen?!"
"Warum nicht?", erwiderte ich. "Wenn sie sich nicht total ähnlich sind, ist es doch interessant. Man muß halt nur aufpassen, daß sie einander nicht in die Quere kommen."
"Nein, also Ulli und ich hatten immer nur einen". (Ulli ist ihr Mann.) "Das macht man mit voller Hingabe und daneben hat dann nichts mehr Platz. Ich habe Leute nie verstanden, die mehrere hatten."

Heidrun ist Gesangslehrerin und ihr Mann, ein Pfarrer in Rente, hat seit 30 Jahren die Leitung der Singakademie Niedersachsen. Er leitet diesen Chor mit wirklich viel Hingabe und es gibt keinen Chor daneben - wie auch, wenn man Pfarrer ist, das ist ja weiß Gott (haha) zeitaufwendig genug.
Ich dagegen wohne jetzt seit einem guten halben Jahr in Niedersachsen, ohne meinen Eberswalder Chor aufgegeben zu haben, und leite auch hier einen ganz wundervollen neuen Chor. Die Proben überschneiden sich natürlich nicht und bei den Konzertterminen muß ich halt aufpassen.
Darüberhinaus korrepetiere ich in Heidruns eigenem Frauenkammerchor und springe gelegentlich in der Singakademie für Ulli ein. Ich bin polychorigam veranlagt.

Polychorigamie, die: bezeichnet die Duldung von gleichzeitigen chorleiterischen Beziehungen.

Dieses Wochenende hatte ich das große Vergnügen, ganz alleine mit der Singakademie Niedersachsen die Liebesliederwalzer von Brahms studieren zu dürfen, denn Ulli ist Bordseelsorger auf einem Kreuzfahrtschiff auf der anderen Seite der Welt. Hurrah! Brahms!


Und morgen wieder Ö-Chor. Hurrah! Jazz, Rock, Pop!
Und Dienstag Cantus Vitalis. Hurrah! Klassische Chormusik!

Ich stehe zu meiner Veranlagung.



Montag, 27. Februar 2017

Es schaffen - ein Abschied

Vor Kurzem ist die Frau des Pfarrers gestorben, der mich getauft und konfirmiert hat. Meine Eltern erzählten mir das gestern am Telefon. Erst war ich ein bißchen betäubt, dann bekam es Bedeutung für mich.

Diese Frau hatte einen Lebenstraum: Sie wollte Pfarrerin werden. Da sie aber während des Studiums ihren Mann kennenlernte und heiratete, wurde daraus nichts: Entweder konnte sie Pfarrerrin sein oder Pfarrersfrau. Ihr war das vollkommen bewußt, als sie sich für die Ehe entschied, und sie hat nie bereut, ihren Mann geheiratet zu haben, und dennoch hat sie noch mit weit über 70 damit gehadert, daß sie nie werden konnte, wozu sie fähig war, sondern immer in der zweiten Reihe stand. Ihr Mann war ein außerordentlich guter Pfarrer und sie hat ihn, soweit ich das beurteilen kann, hervorragend ergänzt.

Meine erste Begegnung mit ihr war in der Wendezeit. Vorher war ich nie in der Kirche, aus politischen Gründen. Ich war damals 9 oder 10 und eine Freundin nahm mich mit zur Christenlehre, weil ich neugierig war, was es mit diesem Gott wohl auf sich habe. Wir radelten ins Nachbardorf, wo die Kirche war, und trafen dort in einem kleinen Nebengebäude des Pfarrhauses auf ein Grüppchen von 5 oder 6 Kindern und die Pfarrersfrau. Ich weiß nicht mehr, worum es in der Christenlehrestunde ging, aber ich weiß noch wie heute, daß einer der Jungen etwas gelangweilt war und gegen Ende der Stunde eine Spielzeugpistole aus der Tasche holte und damit auf uns zu zielen begann - und wie die Pfarrersfrau reagierte. Wie der Zorn Gottes persönlich donnerte sie los. In diesem Moment war ich einfach nur eingeschüchtert, aber was sie sagte, hat sich eingeprägt, nämlich daß wir hier Christen und damit in einem Raum, in einer Gesellschaft wären, in der es um nichts so sehr geht wie um Frieden und der betreffende Junge solle auf der Stelle die Waffe wegpacken und damit nie wieder auch nur in die Nähe kommen.

Heute, als Erwachsene, die selbst 10 Jahre unterrichtet hat, bin ich beeindruckt von der Unverrückbarkeit ihrer Meinung, ihrer Authentizität und ihrem absoluten Anspruch schon an Kinder, solche Dinge begreifen oder zumindest darüber nachdenken zu müssen.

Diese Frau habe ich ab und an wiedergetroffen, obwohl ich recht bald weggezogen bin, und jedes Mal - wirklich jedes einzelne Mal - nahm sie mich beiseite, griff meine Hände, sah mir fest in die Augen und sagte: "Anke, Sie werden Ihren Weg gehen, davon bin ich überzeugt." Diese Frau hat fester an mich geglaubt, als ich selbst es zuweilen konnte, und weil sie so sehr an mich geglaubt hat, habe ich auch wieder damit angefangen. Ein Teil von mir wollte "es schaffen", was auch immer "es" ist, nur damit sie es sehen und lächeln kann.

Ich bin weit davon entfernt, "es zu schaffen", mein Berufsleben hat sich gelinde ausgedrückt nicht im Ansatz meiner Vorstellung entsprechend entwickelt. Genau wie sie arbeite ich aus Umständen, an denen ich nichts ändern kann, weit unter meinen Fähigkeiten und genau wie sie werde ich vermutlich mein ganzes Leben damit hadern, obwohl ich die Dinge, die ich tue, durchaus gerne tue.

Und nun ist sie tot, gestorben genau an ihrem 80. Geburtstag. Als ich das gestern unter Krokodilstränen meinem Freund erklärte, nahm er mich in den Arm und sagte: "Aber das wichtigste, was Du geschafft hast, hat doch gar nichts mit Musik zu tun. Du hast es geschafft, nach allem, was Du erlebt hast, ein so wunderbarer Mensch zu werden, das ist doch total toll."
Ach ja, dachte ich. Ich bin ja nicht nur Musik. Ich bin ja auch noch ich.


Aus: 101 Gründe, warum ich meinen Freund liebe

Samstag, 4. Februar 2017

Einfach, weil's so schön ist

Keine Zeit, viel zu bloggen im Moment, aber weil ich beim Arbeiten am Rechner gerne mal eine Jamie-Cullum-Playlist laufen lasse, möchte ich Euch gerne an diesem wirklich genialen Jazzpianisten und -Sänger teilhaben lassen:



Ein bißchen mehr davon, wie der Mann ein Klavier bedienen kann, hört man hier:


Ja, ja, die Iren... 💚

Samstag, 7. Januar 2017

Spocht

Sport will ich machen - aber es darf sich nicht wie Sport anfühlen.

Fitnessstudio - zuviel Testosteron.
Joggen - langweilig.
Zumba & Co - ich ertrage diese Musik nicht und wenn es "Tanz" heißt, dann aber militärisches Gestrampel ist... bah.

Überhaupt - mich bewegen und trainieren, nur um mich zu bewegen und zu trainieren, das kommt ja mal gar nicht in Frage. Ich brauche einen intellektuellen und / oder emotionalen Anreiz. Der schönste Sport, den ich je gemacht habe, war 5 Rhythms Tanz. Großartig, extrem frei und jeder powert sich innerhalb eines Rahmens aus (nicht nur körperlich), den er und sie selbst festlegt. Was in Berlin mehrmals pro Woche irgendwo stattfindet, hat seinen Weg jedoch noch nicht nach Alfeld gefunden.

Yoga habe ich auch mal gemacht. In der Volkshochschule. Kundalini-Yoga. Das Yoga für sich besonders weiblich fühlende Frauen (das hätte mir eine Warnung sein sollen). Mit einer Anleiterin, die einen Turban trug und immer, wenn sie etwas von weiblicher Kraft sagte, mit den Händen vor ihrer Vagina herumfuchtelte. Das war mehr so lustig. Also ich meine: hätte ich es ernst genommen, wäre ich sehr traurig gewesen. Darum fand ich es dann lieber lustig.

Kürzlich waren wir bei Freunden zu Besuch, von denen eine sagte, sie müsse am nächsten Tag mit der Firma zu einer verspäteten Weihnachtsfeier mit Eisstockschießen. "Häh?" machte ich. - "Was, Du kennst kein Eisstockschießen?" machten die anderen. Und dann fanden wir heraus, was es alles für großartige, großartige Sportarten gibt.

Eisstockschießen - nichts sieht langweiliger aus.




Schon lustiger: Curling - mit dem Wischmopp über's Spielfeld und dazu wikingermäßige Kampfschreie.


Und last, but not least: Quidditch! Ja! Es gibt wirklich Leute, die versuchen, dies hier




nachzuspielen, indem sie sich Besen zwischen die Beine klemmen, so über den Rasen rennen und versuchen, einem menschlichen Snitch den Ball am Hintern abzuzupfen. 




Also wir haben uns dann doch anders entschieden. Ich versuche es nochmal mit Yoga und mein Freund stemmt Häschen.